Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des campagnards, une féminité vivait en retrait, à l’orée des résultat. Sa famille, bâtie de pierre et de dessein noyer, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son substantif ne soit jamais prononcé à haute voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un passion que incomparablement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les vouloirs de son âtre, décidant de suivre les langues de gerbe danser et se tordre en formant des tournages incompréhensibles pour le maturité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son centre, laissant son regard se obscur dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la majeure famine bien premier plan qu’elle ne jalon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village à proximité de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une index indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du propos sec, et bientôt, les soifs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son Énergie s’ouvrir aux voyances que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant par une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une suspicion fixe, décidant de suivre l'évacuation avec un quiétude atrabilaire. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le spectre court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le bouquet allait saillir, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses adepte encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du secret qu’elle venait de voir. Le village était en péril, mais comment avertir ce qui la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en progressivement, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en déclarer l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes similaire à les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, comme par exemple si même la planète retenait son tête mine à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pyrotechnie, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel obscur. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait affermir sans être vue. Le village dormait, inconscient du devoir. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de animosité. La voyance ne lui avait jamais révélé son symbole, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un dédaigneux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une naturel généreusement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le gerbe qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier généralité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une idolâtrie s’éleva, vacillante au barrière de sa torche. Il hésita une période, puis d’un fait instantané, la projeta sur les ballots de paille entassés environnant à le mur. Le pyrotechnie prit directement. Une lueur rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la mine du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bonheur dans ses figures. Seulement un vide efficient, une absence globale d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet tombant, mais le contenir se faire par-dessous ses yeux éveillait en elle un instant de tristesse plus forte encore. Les exigences s’élevèrent de manière aisée, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En un peu, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires figures à la fureur de l’élément. Le pétard était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le but sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait prédit, et cependant, le interpréter adevenir restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient à proximité de l’incendie, sans interpréter encore d’où il venait, ni comment il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à chasser, et il avait réussi. Les appétences continuèrent leur farandole macabre, et au beau milieu du tumulte, Alisandre comprit que son protagoniste dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait permis de regarder l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la agressivité de son désir : apprendre, mais ne pas généreusement talent faire naître. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de amasser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un entassement noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux appétences. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans concevoir qu’il venait de connaitre un destinée déjà écrit dans les étoiles bien premier plan que les premières désirs ne s’élèvent.